José Rodrigues dos Santos

Trois fois de suite, l'Américain avait raté sa cible. jamais auparavant il n'avait raté deux coups de suite. Le changement de trajectoire du Portugais l'avait surpris, mais il avait aussi mal choisi son point de mire. Il avait visé la tête, pour que la mort soit instantanée, mais les conditions n'étaient pas idéales pour ce genre de tir. S'il avait visé le tronc, le suspect n'aurait eu aucune chance. C'était justement le dos qu'il visait à présent.
Krongard rectifia son tir. Il savait que, cette fois, la balle atteindrait son but. D'abord sa victime tomberait. Lorsqu'elle serait à terre, la deuxième balle lui ferait voler la tête en éclats. Sachant qu'il ne disposait que d'une poignée de secondes, il contracta l'index, prêt à presser la détente.
- Gredin !
Un objet venu de nulle part atteignit l'Américain et le déséquilibra.
- Quoi... balbutia-t-il en s'appuyant au balcon. - Tomas disparut derrière le bâtiment, et il compris une fois de plus qu'il l'avait raté. - Merde !
- Vaurien !
L'objet qui l'avait touché la première fois lui fut à nouveau asséné sur la tête. Il se protégea avec le bras, essayant de comprendre ce qui se passait. C'était Graça qui l'attaquait avec son sac à main, les cheveux hirsutes et les yeux en furie.
- Malotru !
- Poussez-vous de là, ordonna Krongard en se relevant, écartant la vieille dame avec le bras. Laissez-moi passer.