Juan Branco

Le pouvoir présidentiel entre en son crépuscule. Avec un temps
de retard paraissent les épîtres décryptant les rouages d’une
ascension présentée en son temps comme miraculeuse, celle
d’un jeune homme aux tempes blondes et aux yeux de ciel qui,
par la seule grâce du talent et de l’audace, conquît tout un pays.

L’innocent récit de cette immaculée conception, repris en
boucle et de façon unanime par une presse aux abois se fêle
avec la douceur des commencements. Comme en toute entreprise
mal fondée – et l’épopée macroniste, comme nous le verrons,
le fut particulièrement – les teintes de souffre recouvrent
à vitesse brûlante les éclats de gloire que l’on avait cru définitivement
tracés. Le contre-jour du pouvoir, fait de coulisses et
compromissions, corruptions et inféodations, de destins mobilisés
pour arracher la France à ses destinées, apparaît pas à pas.
Et ce contre-jour a une couleur bien particulière : celle du sang.

Ce sang n’est point seulement celui des affairistes et des corrupteurs
habituels, ces courtisans que charrient tous les pouvoirs.
Il macule l’ombre d’Emmanuel Macron d’une substance
plus particulière, faite de délinquants et intrigants que l’on
pensait relégués en nos bas-fonds et arrière-plans.

L’affaire va plus vite qu’espéré, les révélations se succèdent, et
voilà que le pari qui consistait à prendre le pouvoir assez vite
pour que les machines de propagande d’État sussent recouvrir
à temps les laideurs de la démarche, s’apprête à être perdu. Les
tempes juvéniles de l’intrigant semblent perler. Il est temps
pour nous de l’achever.