Jules Renard

      LA POULE


Pattes jointes, elle saute du poulailler,
dès qu’on lui ouvre la porte.
C’est une poule commune, modestement
parée et qui ne pond jamais d’œufs d’or.
Éblouie de lumière, elle fait quelques pas,
indécise, dans la cour.
Elle voit d’abord le tas de cendres où,
chaque matin, elle a coutume de s’ébattre.
Elle s’y roule, s’y trempe, et, d’une vive
agitation d’ailes, les plumes gonflées, elle
secoue ses puces de la nuit.
Puis elle va boire au plat creux que la
dernière averse a rempli.
Elle ne boit que de l’eau.
Elle boit par petits coups et dresse le col,
en équilibre sur le bord du plat.
Ensuite elle cherche sa nourriture éparse.
Les fines herbes sont à elles, et les insectes
et les graines perdues.
Elle pique, elle pique, infatigable.
De temps en temps, elle s’arrête.
Droite, sous son bonnet phrygien, l’œil vif,
le jabot avantageux, elle écoute de l’une et
de l’autre oreille.
Et sûre qu’il n’y a rien de neuf, elle se remet
en quête.
Elle lève haut ses pattes raides, comme ceux
qui ont la goutte. Elle écarte les doigts et les
pose avec précaution, sans bruit.

On dirait qu’elle marche pieds nus.

p.13-14-15-16
édit. E..Flammarion 1926,