Julien Aime

Trente-cinq ans, c’est encore jeune dans la jungle urbaine. C’est un âge où l’on est en pleine possession de ses moyens physiques et financiers, où le prédateur citadin peut aussi bien séduire la quinquagénaire divorcée combattant les affres du temps que la vingtenaire avide de découvrir la vie plus vite que les autres. Mais en boîte, on plonge dans un espace-temps parallèle, où l’obsolescence est programmée sur un cycle court, très court, où le jeune se périme aussi vite qu’un tube estival, où le vieux est rejeté sans espoir de voir la salle. Un presque quadra qui n’est ni célèbre, ni millionnaire, ni cul et chemise avec le patron, c’est louche, ça pue le dragueur sur le retour qui profite de l’absence de sa femme pour tenter de rajeunir dans la bouche d’une étudiante, faire la nique au temps qui passe et lui prouver qu’il n’est pas encore tout à fait fini et condamné à la casse.