June Summer

— Aiie !
Justine se débat avec le tissu qui s’enroule autour de sa tête comme
une pieuvre satinée et vivante, elle panique presque, elle ne voit plus
rien, elle se sent comme dans un piège de velours qui voudrait
l’étouffer. Elle tire avec force et, avec une petite mèche de cheveux
arrachée dans l’opération, la robe cède enfin.
Justine la regarde avec stupéfaction, en la tenant à bout de bras
devant elle, pincée du bout des doigts : paisible, douce et mordorée,
noire et sublime, étrange et mystérieuse. Elle la plie en un tout petit
paquet qui semble rester infroissable, comme fait d’une matière
particulière et magique. Elle se gratte la tête là où la mèche a quitté
son crâne, elle ne rêve rêve pas, ou bien a-t-elle imaginé que cette robe ne voulait pas la quitter ?