K. L. Slater

L’espace d’une seconde ou deux, l’absence de David remplit la pièce comme un brouillard impénétrable.
— Nous, on ne reçoit jamais de fessée, déclare Noah d’un ton solennel, brisant le maléfice. Parce qu’on n’est jamais vilains.
Ben fait mine de s’étrangler avec son café.
— Ah bon ? Et la semaine dernière, alors, quand tu n’as pas recouvert le sol de papier journal alors que je te l’avais demandé des centaines de fois, et que le tapis de ta chambre s’est retrouvé éclaboussé de peinture ?
— C’était un accident artistique, proteste Noah en prenant un air blessé.