Kami Garcia

L’étrangeté malsaine des événements m’a soudain accablé. L’été, d’abord. La mort de Macon, Lena qui s’était comportée en étrangère, sa fuite avec John Breed, loin de moi. Puis ce qui s’était ensuivi et ce qui avait précédé ma rencontre avec Lena – ma mère qui n’était pas rentrée à la maison, ses souliers abandonnés là où elle les avait laissés, sa serviette encore humide de sa douche matinale. Sa moitié de lit intouchée, l’odeur de ses cheveux sur l’oreiller. Le courrier à son nom qui avait continué de nous parvenir.
Bref, la brutalité de tout cela. Sa permanence, aussi. La réalité de la vérité et la solitude qu’elle impliquait : la personne la plus essentielle de votre vie cessait tout à coup d’exister. Ce qui, les mauvais jours, supposait qu’elle n’avait jamais vraiment existé. Les bons jours, c’était une autre crainte qui prédominait : on avait beau être certain à cent pour cent qu’elle avait existé, il se pouvait qu’on fût le seul pour qui cela eût de l’importance ou qui s’en souvînt.