Kate Watterson

Le couteau était dans sa main. Pas lourd - une lame d'acier légère , d'origine finnoise , incurvée , faite pour lever des filets de poisson , qu'elle avait héritée de son père à sa mort. Il y avait une pointe de rouille sur le bord parce qu'elle ne l'huilait pas autant que son père , mais cette lame était encore coupante comme la mort. Et la mort avait son rôle à jouer dans cette nuit glaciale.
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