Kelley Armstrong

Elle se détendit et hocha la tête. Avec deux enfants de moins de quatre ans, elle attendait le troisième. Si elle avait trois mois de moins que moi, il n’en paraissait rien. En la croisant dans la rue, je lui aurais donné dix ans de plus. Elle possédait sans nul doute cette décennie supplémentaire d’expérience de la vie. Chassée de chez elle à l’âge de seize ans, mariée à dix-huit et divorcée à vingt et un. Une dizaine de postes figuraient sur son CV, souvent cumulés.
Son existence était à l’opposé de la mienne. Je vis avec ma mère dans une demeure dont la superficie excède celle de tout le refuge. Je suis titulaire d’une maîtrise obtenue à Yale. Je travaille en tant que bénévole, et je n’en ai même pas besoin. Cela me plaît-il ? Les bons jours, ça m’irrite, comme l’étiquette d’une robe qui gratterait. Les mauvais, je me sens comme un lynx pris au piège, prêt à se ronger une patte pour s’échapper. Puis je regarde quelqu’un comme Cathy, et une vague de culpabilité et de honte étouffe cette impatience.