Kiera Cass

— Mon grand-père possédait une plantation de café. Il l’a léguée à mon oncle, parce que c’est l’aîné de ses enfants, alors mes parents, mes frère et sœurs et moi, on travaille sur la plantation.

— Et donc… vous faites quoi exactement ?

Je repose le chocolat sur l’assiette et je croise mes mains sur mes genoux.

— La plupart du temps je cueille les cerises de café. Et j’aide à leur torréfaction dans notre usine.

Clarkson reste muet.

— Elle était perdue dans les montagnes – la plantation, je veux dire – mais il y a beaucoup de routes qui ont été construites depuis. Cela rend le transport plus facile, c’est vrai, en retour ça aggrave la pollution. Ma famille et moi, on vit dans…

— Ça suffit.

Je baisse les yeux. Si mon travail est un travail manuel, ce n’est pas de ma faute. Et ce n’est pas une honte non plus.

— Vous êtes une Quatre, mais vous faites le travail d’une Sept ? demande-t-il d’une voix douce.

Je fais oui de la tête.

— En avez-vous parlé à quelqu’un d’autre ?

Je repasse dans mon esprit mes conversations avec les autres Sélectionnées. J’ai tendance à les laisser parler d’elles-mêmes. J’ai raconté des anecdotes qui mettaient en scène mon frère et mes sœurs, on a discuté de nos émissions télé préférées, mais je crois que je n’ai jamais fait allusion à mon travail, pas une seule fois.

— Non, je ne pense pas.

Clarkson lève les yeux au plafond, puis il pose son regard sur moi.

— Vous ne devez jamais dire à personne comment vous gagnez votre vie. À aucun prix. Si on vous pose des questions, dites que votre famille possède une plantation de café, que vous participez à la gestion. Restez vague et pour rien au monde ne dites que vous êtes ouvrière agricole. Suis-je clair ?

— Très clair, Votre Altesse.