Kurt Cobain

Ça part des aisselles d'un veillard, avec un coup de sang au ralenti, vannes grandes ouvertes. La sueur beurrée fond en descendant le long des vallées de peau blette violacée, s'enroule et ondule sur le bras avant de converger sur les ongles jaunes cassants. Les gouttes se rencontrent et se mélangent avant de se précipiter vers leur mort. Elles éclaboussent les tendres cuisses de nouveau-nés allongés mollement sur des lits en mohair.
Les livres cochons l'ont figé en pédophile.
Corrélation correspondre. Figé en pédophile.

Je ne suis pas bien cultivé, mais quand je lis, je me cultive bien.

Je n'ai pas le temps de traduire ce que je perçois sous forme de conversation.
J'ai épuisé les ressources de la conversation depuis l'âge de 9 ans.
Je ne ressens qu'en cris et grognements, en intonations et en gestes de la main et du corps. Je suis sourd d'esprit.

Je reste délibérément naïf et à l'écart de toute information sur l'état du monde parce que c'est le seul moyen d'éviter de devenir blasé.
Tout ce que je fais est intérieur et subconscient parce qu'il est impossible de rationaliser l'âme.
Nous ne méritons pas ce privilège.

Je ne peux pas parler, je peux seulement ressentir.
Peut-être qu'un jour je me changerai en Helen Keller en me crevant les tympans au couteau et en me coupant les cordes vocales.

Si vous voulez savoir à quoi ressemble la vie après la mort, enfilez un parachute, montez dans un avion, injectez-vous une bonne dose d'héroïne dans les veines immédiatement suivie d'un coup de gaz hilarant, et sautez.
Ou immolez-vous.