L. J. Shen

Tu seras toujours mon premier amour, Angelo. Toujours. Son haleine, chaude et mêlée d’une odeur de vin douçâtre et musquée, m’effleure le visage par à-coups. – Embrasse-moi correctement. Ma voix tremble alors que je formule ma requête, parce que la dernière fois qu’on m’a embrassée, la seule fois où j’ai été embrassée, c’était tout le contraire de correct. – Je vais t’embrasser de la seule manière que je puisse sans te donner mon cœur, Francesca Rossi. De la seule manière que tu mérites d’être embrassée. Sur ce, il se penche pour presser les lèvres sur la pointe de mon nez. Je sens son corps frémir contre le mien, dans un sanglot qui menace de lui déchirer les os. Toutes ces années. Toutes ces nuits sans sommeil, rongées par l’attente. Le décompte des semaines, des jours, des minutes jusqu’au moment où nous nous reverrions chaque été. Jouer trop près l’un de l’autre dans la rivière. Les doigts qui se nouent sous la table au restaurant. Tous ces instants sont enveloppés dans ce baiser innocent et, ce soir, j’éprouve l’envie irrépressible de mettre à exécution mon plan du bal masqué. De lever le visage. De rencontrer ses lèvres avec les miennes. Seulement, je sais aussi que je ne me le pardonnerai jamais, si je lui gâche tout avec Emily. Je n’ai pas le droit de ternir le début de leur relation, sous prétexte que la mienne est condamnée