Laurell K. Hamilton

— Non. Je devais savoir si tu m’aimais plus que ton sens de la justice.
— « Je ne pourrais, chère, t’aimer autant si je n’aimais bien plus l’honneur. 
— « Ne me traite point, mon cœur, d’inhumain, quand de ce couvent que me
sont ton chaste sein et ton esprit serein…»
Je levai les yeux vers lui et récitai le vers
suivant :
— « Je fuis pour la guerre et les armes. »
— « Oui, je vais poursuivre une autre maîtresse », enchaîna-t-il.
— « Le premier ennemi à battre, dis-je en le laissant m’attirer contre lui.
— « Et j’aurai plus d’ardeur à embrasser… » 
— « Épée, cheval et bouclier. »
Et je chuchotai le dernier mot en continuant, la tête levée, à scruter ses yeux
et son visage.
— « Mais cette infidélité est d’un genre que tu vas adorer aussi », souffla-t-il dans mes cheveux.
J’achevai le poème la joue pressée contre sa poitrine, écoutant son cœur battre grâce à mon sang qui circulait dans ses veines :
— « Je ne pourrais, chère, t’aimer autant si je n’aimais bien plus l’honneur. »
— À Lucasta, sur le chemin de la guerre, murmura Jean-Claude en me serrant très fort.
Lentement, je passai mes bras autour de lui.
— Richard Lovelace.

(Jean-Claude et Anita, chapitre 45)