Lauren Oliver

Dodge se tenait toujours dos à elle. Le vent avait fait tomber une culotte par terre et il gardait les yeux rivés dessus. Une culotte couvrante avec un imprimé fraises décoloré. Juste à côté, sur un seau retourné, se trouvaient deux brosses à dents et un tube de dentifrice presque entièrement replié. Plusieurs paires de chaussures s’alignaient nettement dans la terre. Il s’était demandé depuis combien de temps elles campaient là.
— Promis, avait-il assuré sans bouger.
Et il tiendrait parole. C’était une autre des raisons pour lesquelles il aimait les secrets : ils liaient les gens entre eux…
— Combien de temps penses-tu pouvoir tenir ? l’interrogea-t-il.
— Le temps nécessaire pour gagner.
Il étudia son visage si sérieux, si déterminé, et connut un brusque élan de joie. De compréhension. Oui, il s’agissait bien de ça ; Heather et lui se comprenaient.
— Je t’aime bien, Heather. Tu es une chic fille.
Elle l’observa brièvement, comme pour vérifier qu’il ne se moquait pas d’elle. Puis elle lui sourit.
— Je te retourne le compliment, Dodge.
Nat les rejoignit, munie d’une bouteille d’alcool.