Louis-C. Thomas

Dire que, sans l’intervention intempestive d’Hélène, il n’aurait plus de problèmes, plus jamais ! Tout à coup – les effets du whisky ? – il pique une colère d’autant plus violente qu’elle est subite contre cette étrangère qui s’est mêlée de ce qui ne la regardait pas. Rien que pour lui montrer qu’il n’est pas à sa botte, il lui dira le fond de sa pensée quand elle reviendra.     Il ne lui a rien dit du tout. Assise en face de lui, elle est remise à neuf : coup de peigne dans des cheveux savamment ébouriffés, fin corsage blanc presque transparent, jupe de flanelle grise remontant sur des cuisses qui font rêver. Non, il ne veut pas rêver. Sa colère pas encore éteinte se traduit par une agressivité maladroite. « Qu’est-ce que tu vas faire de moi à présent ? » Il s’aperçoit trop tard que la formulation de sa question admet implicitement qu’il est à la merci de son hôtesse. Elle s’empresse de saisir la perche qu’il lui a ainsi tendue. « Je ne vais pas faire. J’ai fait. J’ai fait de toi un homme qui me doit la vie. — Je ne t’ai rien demandé. — Le nouveau-né n’a rien demandé non plus. — En somme… » Le fond de son verre qu’il boit d’un trait lui provoque une quinte de toux et lui insuffle la force de persifler. « En somme tu te considères un peu comme ma mère. — En quelque sorte, oui. Puisque, à cette heure, sans moi tu n’existerais pas. — Une mère incestueuse alors. »