Lucian Blaga

Bonté en automne

Des arbres souffrant de jaunisse se lèvent sur la route.
Maladie parfois la merveille.
Pénétrés par l'esprit,
les visages étirent leur cire,
mais nul ne cherche plus la guérison.

En automne on sourit bienveillant sur tous les chemins.
En automne tous les hommes se retrouvent.
Et nous, si méchants autrefois,
sommes aujourd'hui toute bonté, comme si dans la mort nous traversions
des aurores souterraines.

Les portes de la terre se sont ouvertes.
Donnez-vous la main car voici la fin :
les anges ont chanté toute la nuit,
dans les forêts ils ont chanté toute la nuit
que la bonté, c'est la mort.

Traduit par Jean Poncet