M.C. Beaton

Agatha n’y avait pas pensé. D’un autre côté, il y avait des années que Doris s’occupait comme personne de son cottage et se chargeait de ses deux chats quand elle s’éloignait de Carsely. Elle haussa les épaules.
« Bah ! Faisons-le quand même, dit-elle. Marché conclu ?
– Oh, Agatha, vous êtes une sainte ! Puisse le bon Dieu vous faire vivre jusqu’à cent ans. »
Mais dans l’obscurité nocturne des Cotswolds, quelqu’un projetait déjà d’envoyer Agatha Raisin ad patres à un âge beaucoup moins avancé.