Maj Sjöwall

L'homme sourit et récita : « Je suis comme le tilleul malade qui, encore jeune, se flétrit. J'ai éparpillé les feuilles sèches au vent quand elles ornaient ma cime. C'est à cela que vous faisiez allusion ? »
L'agent à la veste de cuir le contemplait bouche bée.
— C'est de Fröding, murmura Kollberg.
— Oui. Fröding, notre grand poète.