Mansoura Ez-Eldin

Je m’appelle Boustân! Ceux qui me connaissent bien – ils ne sont pas nombreux – me surnomment la “prêtresse en noir et blanc”. Les autres me trouvent bizarre, excentrique. Si un écrivain devait me décrire, il dirait : la “femme aux yeux de jais”, la “femme en noir aux cheveux d’ébène”, etc. Autant de qualificatifs s’en tenant aux apparences, mais impuissants à saisir ce qui brûle au fond de moi. Nul ne saurait concevoir ce que je recèle ni ce dont je suis capable; nul ne pourrait être au fait des événements qui, il y a plusieurs siècles, ont prédestiné ma vie. Aussi, c’est à moi d’être l’écrivaine, ou plutôt la conteuse, à moi qu’il revient de combler les lacunes du récit et d’en rassembler les fragments – récit dont je ne suis pas l’hé- roïne, mais qui ne pourrait exister sans moi. En cette onzième année du IIIe millénaire, je suis enfermée dans mon appartement donnant sur le Nil, à Zamâlek (1), et j’écris sans trêve ni fatigue. Dehors, un monde ancien s’écroule, et moi, je cours après des mots sournois qui me filent entre les doigts. Tels d’éphémères nuages d’été, des scènes remontant de diverses époques défilent dans mon esprit; j’en attrape certaines, d’autres s’enfuient.
(1). Vieux quartier aisé du Caire, situé sur une île