Marcus Malte

Le type hoche la tête, puis son visage retourne à la pénombre. La vitre remonte, la voiture s'éloigne.
Elle replonge. Ses joues sont brûlantes, mais ce n'est rien comparé au coup de chaud qui l'embrase aussitôt après lorsqu'elle prend conscience, cette fois, du léger clapotement de semelles sur le béton. Quelqu'un marche. Dans le silence revenu chaque pas se détache, net, mat, comme des gouttes de fin d'averse sur une feuille d'automne. Et son coeur les accompagne.