Marie-Bernadette Dupuy

26 août 1925
Les flammes s’élevaient vers un ciel d’encre; des flammes
démesurées, furieuses, pareilles à des démons gesticulants.
Une clarté sanglante, digne des enfers, balayait les hauts murs
gris et léchait les fenêtres dont les carreaux volaient en éclats.
Le bruit était assourdissant; on entendait des grondements,
des sifflements, des déflagrations. Malgré ce vacarme de fin du
monde, on percevait les cris stridents et affolés d’une femme.
Le feu envahissait la belle et ancienne maison, rampait dans
une pièce aux murs ocre rose, attaquait les buffets ventrus
cirés pendant des années. Le visage de la femme se précisa,
défiguré par une violente expression d’effroi, d’incrédulité.
Ses vêtements se changeaient en torche vive, tandis qu’elle
tentait de sortir du brasier.