Marie de Palet

On était au mois de mars. La terre frémissait sous les coups de boutoir des giboulées. Le jeune blé encore tout jauni par l’hiver commençait à relever ses petites pousses et montait, tout guilleret, dans les champs. Ce spectacle le remplissait toujours d’une joie profonde. Il revivait ce miracle, chaque année, avec le même plaisir.