Marika Gallman

Début du chapitre 1 (version non corrigée) :

J’avais douze ans la première fois que j’ai vu quelqu’un mourir.

Je n’aurais même pas dû me trouver là. Tout découlait d’une stupide dispute avec Walter. Quelques jours auparavant, ma classe avait fait le voyage jusqu’en ville pour aller au musée d’art contemporain qu’elle abritait. Toute la classe, sauf moi. Sans motif apparent, Walter avait refusé que je m’y rende et m’avait forcée à rester à la maison. Cela m’avait mise hors de moi, créant entre nous la seule et unique altercation où des cris avaient été échangés, même si ce n’était que de mon côté. Si aujourd’hui je comprenais les motifs de son interdiction, ce n’était pas le cas à l’époque. C’était la raison pour laquelle je m’étais retrouvée sur ce quai, un jeudi matin gris comme une mine de charbon, à attendre le train en espérant qu’il arriverait avant la pluie.

J’avais pris ce qu’il me restait d’argent de poche et, après un faux départ pour l’école, je m’étais fait la malle. Elliot m’avait dit que l’endroit était carrément ennuyant et que ce qu’ils appelaient de l’art était on ne peut plus moche. Il avait ajouté que j’aurais mieux fait de regarder les toiles de Julian si je voulais étudier quelque chose qui ne me ferait pas régurgiter mon petit déjeuner. Mais ça n’avait rien changé. J’avais envie d’y aller. Il ne comprenait pas le vrai problème. Ce n’était pas de ne pas pouvoir visiter le musée qui me mettait hors de moi, c’était l’interdiction qui avait rendu cela impossible. Walter n’avait pas le droit de me m’en empêcher. J’avais douze ans et je n’avais jamais mis les pieds en ville. C’était pour cette raison que je m’étais retrouvée sur ce quai, prête à faire une heure de train pour me perdre dans ce que j’imaginais être des rues immenses, peuplées de gens qui avaient vu le monde et qui étaient, de fait, moins stupides que mon grand-père.