Marlon James

Une odeur est arrivée de la forêt, qui s'approchait de plus en plus. Je l'ai reniflée - ocre, beurre de karité, aisselles, lait maternel - et il l'a sentie aussi. Nous savions tous les deux que le vent amenait quelqu'un, mais lui seul savait qui.
Elle est sortie des arbres comme si elle en était née. Une femme plus grande, plus âgée, le visage déjà émacié et bourru, le sein droit pas encore tombant. Le gauche, elle l'avait enveloppé dans un tissu passé sur son épaule. Un bandeau rouge, vert et jaune autour de la tête. Des colliers de toutes les couleurs sauf le bleu, empilés les uns sur les autres telle une montagne remontant jusqu'à ses lobes d'oreille. Une jupe en peau de chèvre avec des porcelaines sur un ventre rebondi par un enfant à naître.