Martine Laffon

Blanchard en avait rêvé de ces soirées paisibles, après une longue journée à travailler sa terre. Et aux sifflements des obus, il avait opposé courageusement le chant du rossignol qui, dans le verger, lançait ses trilles amoureux. Un tableau idyllique, une image sacrée, pour ne pas sombrer. Mais il ne retrouvait rien de ce qu'il avait imaginé.
[...] Trois ans de combats, déjà. Blanchard était foutu, bousillé, cassé, incapable de retrouver sa place dans un monde qui n'était plus le sien. Un matin, il était allé acheter du pain au village et la vendeuse lui avait juste demandé "Comment ça se fait que vous n'êtes pas mort ?" (p. 114-115)