Martyne Pigeon

Une odeur. Âcre. Putride. La décomposition d’os à moelle grugés cent fois. Elle se réverbère en écho contre les parois. D’énormes pans de roche dans la pénombre. Moites. Stalactites couvertes de guano de chauve-souris. Le vent salin s’engouffre dans le trou. Mon sépulcre. Au loin, la marée montante lance le ton de sa symphonie macabre. Déjà, elle emplit l’espace de mon dernier repos. Le vent se tait pour la laisser m’appeler. Elle me torture comme le sablier posé sur un échafaud noir. Dame Fatalité s’avance au gré des vagues, sous la lune noire. Elle me pointe en riant, de son doigt décharné. Son rictus de couteaux osseux se délecte à l’avance de mes restes juteux. Ses globes anthracite figent dans la pénombre. Frémissement. Froissement de terre rougeâtre. Du fond de la grotte, une masse s’avance. Ronflement d’éveil. La chose gronde. Estomac éveillé.

("Profondeurs", poème en prose / micro nouvelle)