Mary McNear

Butternut, Minnesota, mille deux cents âmes. Il détestait cette ville à l'époque où il l'avait quittée. L'hypocrisie. L'étroitesse d'esprit. Les commérages, notamment à son encontre. En voyant Butternut disparaître dans son rétroviseur, dix-huit ans plus tôt, il avait éprouvé une sombre satisfaction. « Là ! Bien fait pour vous ! Bande d'imbéciles ! Pour rien au monde je ne reviendrai. »
Toutefois, apparemment, il était l'arroseur arrosé. Car, à en juger par les devantures pleines de charme et les trottoirs impeccables de la rue principale, Butternut avait sérieusement évolué en son absence.