Maryse Charles

Sous le soleil de l’Afrique, tout mon monde s’écroulait. Les valeurs auxquelles je croyais n’étaient plus qu’un tissu de mensonges. J’avais honte de la robe que je portais, mais mon père m’avait dit : Fils, garde-la, ça peut toujours servir. Mon père ! Cet homme méprisé, détesté, dont je n’avais gardé aucun souvenir et que l’on appelait, ici comme à Bruges, le diable. Je l’avais enfin rencontré… Mais le diable n’était pas celui qu’on m’avait décrit…