Citation de Claforiane
Le téléphone est sur haut-parleur. Mais ce n’est pas une conversation. Plutôt le monologue d’un fichier MP3. "Treat Me Like Your Mother", que les Dead Weather jouent en live. Les rifts de guitares résonnent dans la pièce. Elle bouge en rythme. Les éclats de batterie frappent contre les murs. Elle marque le tempo en tapant du pied. Le refrain arrive. Elle se trémousse en cadence. Elle balance la tête en savourant la cigarette du travail bien fait. Une punaise sur le dernier cliché. Un nouveau pan de mur terminé. Sur la photo qu’elle admire avec satisfaction, on y voit Gabriel qui regarde dans le vide. Les traits marqués. L’air renfrogné. Elle porte le bout de la cigarette contre le papier et brûle le visage du cliché volé. La matière se consume. Dévorée par les bords. La figure angoissée disparaît dans un trou fumant.