Michael Delisle

Rue Fournier, le chien des Désourdy brasses sa chaîne et sort le museau de son baril pour grogner au passage de Dée. Elle le nargue, rit et continue jusqu’à l’ancienne dompe transformée en parc pour le baseball. Il y a un monticule bien tassé et un gigantesque filet d’arrêt pour nicher le marbre. La terre battue est toute égalisée. Des majorettes y répètent pour la fin de l’année scolaire, dans un mois. Les bâtons tournoient, tombent. Les genoux se lèvent au pas. Dée agrippe sa main au grillage.

— Ils ont tout défait. Il reste plus rien, murmure-t-elle. Des fois, on trouvait des affaires…