Michael Grant

Silence.
- C'est bien ce que je pensais. Je n'arrive même pas à vous faire ramasser des melons, alors vous demander de vous battre contre Drake !
- Ca, c'est ton boulot, objecta Zil.
- Oh, je vois.
La colère que Sam avait contenue jusqu'à présent menaçait d'éclater.
- C'est mon boulot de ramasser les fruits, de collecter les ordures et de rationner la nourriture. Et puis d'arrêter Hunter, d'arrêter Caine, de régler la moindre de vos disputes, de m'assurer que la souris est passée dès qu'un môme perd une dent. Et toi, Zil, à quoi tu sers, déjà ? Ah oui, c'est vrai : tu peins des graffitis haineux sur les murs. Merci de t'en occuper, je sais pas comment on m'en sortirait sans toi.
- Sam... murmura Astrid sur le ton de la mise en garde.
Trop tard. Cette fois, il irait jusqu'au bout.
- Et vous autres, combien d'entre vous ont fait autre chose que jouer à la Xbox ou regarder des films ces deux dernières semaines ? Laissez-moi vous expliquer un truc. Je suis pas votre père. J'ai quinze ans. Je suis un gamin comme vous. Je n'ai pas le pouvoir de faire apparaître la bouffe dans vos assiettes. Je ne peux pas résoudre vos problèmes en claquant des doigts. Je ne suis qu'un gamin.
Dès que ces mots eurent franchi ses lèvres, Sam comprit qu'il avait dépassé les bornes. Il avait eu recours aux arguments fatalistes dont bien d'autres s'étaient servis avant lui. Combien de fois avait-il entendu : "Je ne suis qu'un gamin" ? Pourtant, il ne pouvait plus se taire.
- Je me suis arrêter en troisième, moi. Le fait que j'aie des pouvoirs ne signifie pas que je suis Dumbledore ou Martin Luther King.