Michael Hjorth

La vérité était que non, il ne se sentait pas responsable. Il n’avait pas la charge de tous les malheurs du monde. Il n’était pas mû par un quelconque désir de l’améliorer. Il répondait de lui-même et de ses actes et n’avait jamais compris ceux qui déclaraient, dès que quelqu’un faisait quelque chose de mal, qu’ils “avaient honte d’être suédois” , ou “honte d’être un homme” , ou de manière plus générale avaient honte pour les autres. Il ne croyait pas à la culpabilité collective. Ni à la responsabilité collective. Il était conscient du fait que l’avouer le ferait passer pour aussi égoïste et insensible qu’il l’était en réalité, et il se surprit, pour une raison inconnue, à ne pas vouloir donner une trop mauvaise image de lui à Anne-Lie. “Je ne travaille plus avec la police, dit-il plutôt, en baissant les yeux pour boire une gorgée de café. — Et c’est ton propre choix ?” Sebastian la regarda, interloqué. Comme il était évident qu’il n’avait pas l’intention de répondre, elle continua. “D’abandonner la Criminelle et de faire la tournée des librairies de province pour parler de livres publiés il y a vingt ans ?” Sebastian continuait à se taire. Anne-Lie repoussa son assiette, joignit les mains sous son menton et le cloua du regard. “J’ai lu tes livres. Ils sont pas mal, tu es un auteur correct, mais un putain de bon criminologue.