En réalite, ils ne vivent que dans les sourires attendris de mon père quand il évoque leur souvenir, dans cette poignée d'anecdotes arrachées à son enfance. Ils vivent encore dans la couleur de ses yeux qui les cherchent et qui s'embuent soudain, là, devant moi, dans le cadre du moniteur. Dans mes yeux aussi, peut-être, comme en contrebande, sans que je le sache moi-même