Citation de pothinpierre
Extrait de la nouvelle "Lettre aux morts" de Michael Ginzburg.
Rien ne commence dans l'innocence. Ni les histoires d'amour, ni les transactions commerciales... même pas la vie. Demandez-vous ce qu'il y a d'innocent dans le désir? Ce qu'il y a d'innocent dans les ronds de jambes et les sourires, la sueur et les soupirs, la douce malédiction poétique d'une étreinte enflammée, les cajoleries et les caresses, les soupirs et les larmes qui précèdent le soi-disant miracle de la vie? Rien. Qu'est-ce qu'il y a d'innocent dans la naissance? Rien. Quand on s'engage sur le toboggan glissant de l'utérus, on est déjà un ancien combattant. Neuf mois dans un ventre et on a déjà entendu plein de choses, tout ressenti, toute la palette de l'amour et du chagrin, le feu du désir, les cendres froides de la tristesse, le sucre de la joie... Ouais, naître, ce n'est pas du gâteau ; les foetus devraient avoir des boules antibruit dans les oreilles et un casque : toutes les tensions et les déchirures de la chair tendre, l'élasticité, les fragiles cellules qui éclatent tandis que la mère hurle... Sang et chaleur : souffrance, petit, souffrance - la souffrance en cadeau, la souffrance en héritage, la souffrance et le savoir, le savoir et la souffrance - le savoir est souffrance... Ouais, tu sais quand tu nais et, bon Dieu, ça fait mal... Et puis un géant monstrueux, en blouse blanche, avec plein de poils dans le nez - semblables aux buissons qui entourent l'entrée de la caverne de l'enfer éternel - te donne une claque sur les fesses et ta première goulée d'air doux et rance, qui sent le cuivre et le sang, ton premier souffle c'est un gémissement, un cri de désespoir :
- Seigneur, qu'est-ce que je fais ici ? Ici, parmi les morts, les morts-vivants? Cette race morte d'esprits errants dans l'erreur... ?
(...)
Rien ne commence dans l'innocence. Ni les histoires d'amour, ni les transactions commerciales... même pas la vie. Demandez-vous ce qu'il y a d'innocent dans le désir? Ce qu'il y a d'innocent dans les ronds de jambes et les sourires, la sueur et les soupirs, la douce malédiction poétique d'une étreinte enflammée, les cajoleries et les caresses, les soupirs et les larmes qui précèdent le soi-disant miracle de la vie? Rien. Qu'est-ce qu'il y a d'innocent dans la naissance? Rien. Quand on s'engage sur le toboggan glissant de l'utérus, on est déjà un ancien combattant. Neuf mois dans un ventre et on a déjà entendu plein de choses, tout ressenti, toute la palette de l'amour et du chagrin, le feu du désir, les cendres froides de la tristesse, le sucre de la joie... Ouais, naître, ce n'est pas du gâteau ; les foetus devraient avoir des boules antibruit dans les oreilles et un casque : toutes les tensions et les déchirures de la chair tendre, l'élasticité, les fragiles cellules qui éclatent tandis que la mère hurle... Sang et chaleur : souffrance, petit, souffrance - la souffrance en cadeau, la souffrance en héritage, la souffrance et le savoir, le savoir et la souffrance - le savoir est souffrance... Ouais, tu sais quand tu nais et, bon Dieu, ça fait mal... Et puis un géant monstrueux, en blouse blanche, avec plein de poils dans le nez - semblables aux buissons qui entourent l'entrée de la caverne de l'enfer éternel - te donne une claque sur les fesses et ta première goulée d'air doux et rance, qui sent le cuivre et le sang, ton premier souffle c'est un gémissement, un cri de désespoir :
- Seigneur, qu'est-ce que je fais ici ? Ici, parmi les morts, les morts-vivants? Cette race morte d'esprits errants dans l'erreur... ?
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