Michel Host

C'était une petite fontaine. Elle n'était pas loin, à deux cents mètres. L'eau sourdait d'un amas de roches cassées et se répandait dans un fouillis d'herbes drues et serrées comme un tapis de laine. Nous poussions des cris de joie en y trempant nos pieds, nos orteils échauffés et douloureux. Le ruisseau était glacial.