Michel Raimond

Quand on lit un roman, une infinité de minuscules opérations intellectuelles se produisent sans discontinuer : pendant que l’œil parcourt les lignes, l'esprit ne cesse d'enregistrer des informations : ici une indication descriptive, là la surprise d'un événement inattendu, ailleurs la silhouette d'un personnage ou le propos qu'il tient. A cela s'ajoute le fait que le texte n'est pas contraignant comme les images d'un film : à chaque mot, à chaque phrase des interférences se produisent : des souvenirs personnels, des images nées de la rêverie intime viennent indiscrètement circuler entre les lignes. Au surplus, rien de plus libre que l'imagination de chacun : sous les mêmes mots, chaque lecteur fait glisser et tournoyer des images différentes.