Mike Resnick

Un kilomètre sous la surface scintillante de Deluros VIII, la planète-capitale de la gigantesque Oligarchie humaine, deux hommes, l’un vêtu de gris, l’autre de blanc, se laissaient emporter sur un trottoir roulant le long d’un interminable couloir mal éclairé; leurs voix se répercutaient dans l’immensité déserte. Ils passèrent devant une première porte. Quatre autres suivirent bientôt.

"Je me demande de quoi il a l’air", se demanda, pensif, l’homme en gris.

L’homme en blanc haussa les épaules. "Il a l’air vieux et malade.

- Certes. Mais j’ai vu tellement d’holos de lui du temps où c’était... bon, vous savez bien.

- Le tueur le plus célèbre de la galaxie ? ironisa l’autre.

- Il opérait en général sous le couvert de la loi.

- C’est ce que dit la légende.

- À croire que vous en doutez.

- Non. Mais je sais comment les légendes naissent."

Le trottoir roulant s’arrêta, laissant un poste de contrôle scanner leurs badges d’identité et conduire une exploration rétinienne. Puis il redémarra, pour s’immobiliser de nouveau cinquante mètres plus loin.

L’homme en gris soupira. "C’est vraiment nécessaire ?

- Les plus riches notables de l’Oligarchie gisent sans défense dans ces caveaux. Personne ne peut acquérir un poids pareil sans s’attirer de nombreuses inimitiés.

- Certes." L’autre désigna les deux nouveaux postes de contrôle qui approchaient déjà. "Je me demandais juste si on allait subir une de ces stations tous les quarante ou cinquante mètres.

- Assurément.

- C’est ce que je craignais.

- Ajoutez le temps perdu à votre note", dit l’homme en blanc.