Monique Watteau

A Bâli, je le savais, on apporte des fleurs et des fruits à l'âme des arbres, mais en lui entendant attacher tant d'importance à ces gestes charmants et puérils, je ne pus m'empêcher de sourire.

- Ce n'est pas pour cela qu'il est mort, petite fille. Il était sûrement tout sec déjà...

et elle me répondit :

- Je suis jeune, moi. Si j'avais eu plus de bonté pour lui, il aurait bu un peu de mon âme dans mes offrandes, dans mon amitié. Il aurait rajeuni, si je l'avais aidé...

Elle avait l'air d'une toute petite fille, tant elle était grave.

- C'est moi que tu dois rajeunir, dis-je en souriant. C'est moi qu'il faut empêcher de vieillir. J'ai besoin de ton âme. J'ai besoin de ton air d'enfance, Jennifer. C'est à moi qu'il faut donner une autre jeunesse.

Alors elle sourit aussi, et se serra contre moi en frissonant. Puis elle dit :

- Oui, c'est vrai. Il n'y a plus que toi, maintenant.

Et nous avons oublié l'arbre, et sa mort, et la mort ; nous avons tout oublié, bientôt noués l'un à l'autre sur le tapis de lichen des marches du temple, trop amoureux pour avoir saisi la signification terrifiante de l'incident.