Nathaly Dufour

Cet ange aux ailes brisées, c'était lui, mais c'était surtout moi. Mon petit moi amoché, flétri, rempli de pleurs, de doutes, de peines. Ce moi qui se défaisait comme un tricot dont on a tiré un fil. Petit, le fil. Anodin. On tire dessus juste pour voir, et c'est tout le travail qui se défait. Tellement plus vite que le temps qu'on a mis pour le tricoter. Peut-on se déconstruire aussi rapidement? Oui. À force de non-dits, de croyances perverses, d'atteintes à l'intégrité physique et psychologique[..]. p.45