Nickolas Butler

Pour la première fois, il comprit que cette ville ne voulait pas de gens comme lui et sa famille. Elle ne crachait pas sur leur labeur, mais préférait qu'ils aient l'amabilité d'habiter le plus loin possible, hors de vue. Ou, encore mieux, qu'ils s'exercent à devenir complètement invisibles. Cette ville ne voulait pas de vieux pick-up rouillés dans les quartiers résidentiels, pas de jouets en plastique dans le jardin, pas de musique à plein volume ni de fumée de barbecues, pas d'estaminets ni de bouis-bouis familiaux. Non, tout devenait clinquant, parfaitement briqué. La ville voulait raser les maisons comme celle qu'ils venaient de visiter, les démolir pour construire des villas cinq fois plus grandes. Certains de ses copains employés dans les ranchs alentour ne mettaient plus les pieds au centre, ne supportant pas les regards noirs qu'ils s'attiraient dès qu'ils chiquaient, fumaient une Marlboro ou commandaient une Budweiser Light.
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