Nicolas Boileau

Je hais ces vains Auteurs, dont la Muse forcée,
M'entretient de ses feux toûjours froide et glacée,
Qui s'affligent par art, et fous de sens rassis
S'érigent, pour rimer, en Amoureux transis.
Leurs transports les plus doux ne sont que phrâses vaines,
Ils ne sçavent jamais que se charger de chaînes,
Que bénir leur martyre, adorer leur prison,
Et faire quereller les sens et la raison.
Ce n'estoit pas jadis, sur ce ton ridicule
Qu'Amour dictait les vers que soûpiroit Tibulle,
Ou que du tendre Ovide animant les doux sons,
Il donnoit de son Art les charmantes leçons.
Il faut que le cœur seul parle dans l'Elegie.
(Chant II, vers 45 et suivants)