Nicolas Cluzeau

— Monsieur Lorcan O'Keefe, je vous trouve ici affalé tel un ostentatoire oisif, à ne rien faire d'autre que paresser au soleil.
— Couchant ! objecta le jeune homme avec un sourire amusé au coin des lèvres.
La jeune fille aux longs cheveux roux croisa alors les bras, tapa du pied, sa belle robe à fleurs se mouvant telle une vague autour d'elle.
— Fi de vos sarcasmes, monsieur Lorcan O'Keefe. J'attends de vous que vous m'invitiez ce soir au bal des réales du Jardin aux Fées. Ou vous irez, la prochaine fois, fêter avec une autre personne les rites du printemps fécond !
— Ma chère Gwyneth, répondit Lorcan à son égérie rousse, je m'en voudrais de devoir vous faire attendre plus...
Une secousse sur son gilet lui fit baisser la tête. un gamin, un de ces moineaux dépêchés pour transmettre messages et poulets, lui tendait une petite enveloppe scellée et sa main pour le pourboire.
Lorcan sourit à Gwyneth.
— Veuillez m'excuser, mademoiselle.
Il sauta au bas de sa caisse et, fouillant dans sa bourse de ceinture, donna un florin à l'enfant. Celui-ci lâcha la lettre avant de disparaître dans la foule des entrepôts. Gwyneth fulminait d'être ainsi ignorée, mais Lorcan n'y prêta pas attention. ouvrant la lettre, il en sortit un petit carton blanc sur lequel était écrit :

Monsieur O'Keefe,
Nous avons ouï grand bien de vos talents. Nous souhaiterions vous employer pour une mission dont la durée est indéterminée et dont nous discuterons de vive voix. Votre agent de la Chouette Aveugle nous a précisé vos prix et nous serons fort aise de vous payer les 50 florins par jour plus les primes de risques associées au caractère des services que vous nous rendrez.
Venez dès réception de ce message. Nous attendrons à ladite Chouette Aveugle jusqu'au matin de demain tharadi avant de faire appel à quelqu'un d'autre.
Cordialement,
Arline von Crommlynk et Sean MacLeery

Du travail, enfin. Les noms des deux compères ne lui disaient rien, à part peut-être celui de la femme. D'origine sarennoise, sans doute. Le MacLeery fleurait bon les hautes terres du nord de l'île, en revanche.
Puis l'ombre de sa cavalière du soir fut sur lui. Il enfonça le billet dans la manche de son pourpoint, prit la main de la demoiselle, l'effleura de ses lèvres et dit :
— Vous m'excuserez, chère Gwyneth de mon petit coeur battant, mais le devoir m'appelle. Je suis sûr que ce cher Agrav se fera un plaisir de vous faire danser comme un capri, ce soir, au son des cornemuses rhedyortes.
— Et les fusils des Yaxchilans ? lança son compagnon. La vente c'est demain matin, tu y seras ?
— Tout dépendra de mon nouveau contrat, mon cher.
Plantant là une Gwyneth furibonde et un Agrav qui s'approchait d'elle avec une expression bovine, Lorcan partit d'un pas rapide vers la porte nord de la ville.