Nicolas Druart

Charles était auteur. Il n’aimait pas le qualificatif d’écrivain, qui renvoyait à une sorte d’élite littéraire dans laquelle il ne se reconnaissait pas. Il avait écrit quatre romans : des thrillers dans lesquels se mêlaient suspense et hémoglobine, avec un peu de surnaturel. Son troisième livre, Market Terror, paru deux ans plus tôt, s’était propulsé au sommet des meilleures ventes, défiant tous les pronostics de sa maison d’édition. Dès lors, il avait pu s’octroyer le luxe d’arrêter son boulot d’ingénieur informatique chez Airbus. Ce troisième ouvrage était devenu ce qu’il est convenu d’appeler un best-seller, générant la réimpression de ses deux précédents romans au format poche ; on se les arrachait. À présent il vivait de sa passion. Un rêve. Mais aussi un stress permanent. Ses livres étaient sa seule source de revenus, et rien, absolument rien, ne garantissait que ses prochains écrits rencontreraient autant de succès. Mais pour l’instant il préférait occulter cette angoisse, profitant de ces journées à s’atteler à ce qu’il aimait le plus au monde : écrire des histoires glauques.