Norbert Gstrein

Il etait neuf heures trente du matin, et la journée n’avait pas encore pleinement commencé, du moins aussi longtemps que l’un d’eux, s’avançant vers l’éphéméride qui trônait derrière le comptoir, n’en avait pas arraché la feuille portant la date de la veille, sacrifiant à une petite cérémonie qui était un reliquat du passé, comme s’il était toujours aussi simple de s’orienter dans l’espace et dans le temps.