Oksana Zaboujko

Allez, ouste (fabrique-toi une tête, mon cœur !), la traînée (et une belle !) au
lieu de cela a reculé, s’est effacée contre la paroi la plus éloignée, ni vu ni
connu, et dans toutes les pièces vides de la prison devenue ouverte se
répand une autre voix, faible, comme celle d’un spectre, inoffensive : elle
tire dans tous les sens de ses petits pas incertains, clap-clap-clap et s’arrête,
et se tape contre le mur, toujours au même endroit jusqu’à l’épuisement, et
geint, gémit, la pauvre, petite fille rejetée et abandonnée dans une gare,
prête à se blottir contre quiconque dirait, « Je suis ton papa », seulement qui,le dira à une bonne femme de trente-quatre ans, toi-même tu détestes cette petite fille à l’intérieur de toi, depuis l’adolescence tu t’efforçais de la
garder au fin fond des oubliettes, sans pain ni eau, et qu’elle ne bouge pas,
mais elle parvient on ne sait comment à survivre, et comment la consoler
maintenant, lorsqu’on a l’impression qu’elle est tout ce qui reste de toi ?