Oscar Wilde

Ce portrait serait pour lui le plus magique des miroirs. C'est à lui qu'il avait dû la révélation de son corps, il lui devrait de même la révélation de son âme. Et, quand l'hiver atteindrait le portrait, lui, il en serait encore à cette heure des saisons où le printemps tressaille aux approches de l'été. Quand le sang déserterait ce visage, ne laissant sur la table qu'un masque de craie blafarde, aux yeux plombés, lui il garderait encore la magie de sa fraîche jeunesse. Pas une fleur de sa grâce ne se fanerait. Pas une pulsation de sa vie ne se ralentirait. Comme les dieux de la Grèce, il serait fort et léger, et joyeux. Que lui importait la destinée de l'image peinte sur la toile ? Lui, il serait épargné. Tout était là.