P.D. James

Alors qu'il se résignait à la mélancolie d'une maladie mortelle,
il commençait à posséder quelques-unes des marottes de la vieillesse ;
l'envie de petites douceurs, l'attachement à des habitudes,
une répugnance à faire l'effort de voir ses amis,
même les plus vieux et les plus intimes,
une indolence qui transformait de simples gestes,
comme s'habiller ou prendre un bain,
en corvée,
un souci constant de ses fonctions corporelles.

Il méprisait l'homme diminué qu'il était devenu,
mais même ce dégoût avait quelque chose de la rancune grincheuse
des vieillards séniles.

Sir James avait raison :
on pouvait difficilement regretter de perdre une vie si amoindrie.

Quand la maladie en aurait fini de lui,
la mort ne serait que la désintégration finale d'un corps
que l'esprit avait déjà lentement déserté,
d'un corps miné par la douleur, la fatigue
et un malaise bien plus profond que la faiblesse physique ;
un corps félon qui trahissait le cœur sans avoir jamais essayé de lutter.