Patricia Briggs

Ses lèvres vinrent chercher les miennes. Il avait un goût de chaleur et d’amour. Mais il avait aussi le goût de la maladie causée par l’argent, et je me mis à pleurer alors qu’il m’embrassait. Ils étaient en train de le tuer, je le sentais. Encore un peu d’argent, et ses liens avec la meute seraient brisés, et il mourrait alors même que ces enfoirés seraient en train d’attendre un signe de faiblesse de sa part.
Je sentis sa poitrine se soulever et son cœur bégayer contre le mien. Je me rendis compte que la mort rôdait : trop d’argent, trop de cette drogue qui ralentissait ses réflexes.
— Jesse est en sécurité. Tu es en sécurité. Ça va, Mercy. Tu ne croyais pas que j’allais mourir de vieillesse, pas vrai ?
C’était de l’humour noir. Les loups-garous ne mouraient jamais de vieillesse, parce qu’ils ne vieillissaient pas. Mais il n’avait pas le droit de plaisanter à ce sujet. Ni maintenant, ni jamais.

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