Patricia Hespel

A l'hôpital, nuit ne rime pas forcément avec sommeil. Il y a les pas dans le couloir, la voix de l'infirmière de nuit, les cris deceux qui cauchemardent. Magnus ne rêve plus. Il ne dort plus non plus. Il veuille, pour éviter que les souvenirs ne rappliquent: [...]
Quand les image s'imposent, que la peur et la honte le font transpirer, il songe au couteau qu'il achètera pour crever ses bourreaux, s'oblige à respirer calmement, comme Joubert le lui a appris. Il bloque le film, zappe les rires gras et les insultes, les gifles et les coups, les mains qui le tiennent et celles qui le fouillent, la terreur brute, la douleur qui déchire, le froid humide de la cave sur sa peau. Il gagne son lieu de sécurité, cet endroit virtuel où rien ni personne ne peut l'atteindre. Magnus a appris à se protéger de sa mémoire, il continue pourtant de saigner. Il en a besoin.