Paul Bonhomme

Mon verre à peine fini, le berger me tend à nouveau la théière. Je m'en saisis et soulève doucement le couvercle pour estimer la quantité que je peux prendre. J'observe au fond une croûte brunâtre, un mélange de feuilles de thé et de sucre superposés au fil du temps. Je comprends alors d'où vient le goût exquis qui m'a envahi tout à l'heure : à force de laisser les couches se déposer, le mélange caramélise d'une façon particulière et protège ainsi de l'oxydation. L'eau ne bout que lorsque la chaleur traverse les dépôts successifs.
Le thé se charge en histoire. (...)
J'en suis persuadé à présent, rien ne sert d'essayer d'oublier nos douleurs ou nos drames. Comme le thé de la bergère de Phû, il faudrait au contraire les laisser reposer un moment et les laisser infuser nos vies.
Laisser au fond infuser la douleur pour que le bonheur partout s'exprime.
Changer nos pleurs en cris de joie, nos amertumes en bienveillances, nos regrets en espoirs.